Totensonntag

November. Der Wind fiel von Dächern wie Stein. Das Licht klang, durch Schatten
geschärft, wie eine Säge. Wir fuhren die Gräber ab. Als jährte sich nun ein
Versprochenes. Kaum daß wir kannten, wo sie lag, die braune Pflanzung, verstreuten
wir Kränze und weiße Schleifen. Über Inschriften hin. Mehr noch. Wir reichten uns
selbst für ein Weilchen bewußt und brutal den an uns Glaubenden.